Die Hölzer unter der elektrischen Sonne

Mit vergilbten Leerzeichen füttert sich die nicht ausstehende Sprache zu Anfang des neuen Jahrhunderts; aus Angst, zu den Ausgestoßenen zu gehören, rechne ich die Vergleiche durch und gebe die Bücher der letzten Tage ein, bis der Stapel verschwunden ist. Es fällt das Prisma auf den Staub, als wäre bereits ein Bildschirm in der Landschaft anmaßende Architektur, wohl noch nie ne Mauer gesehen, an der entlang Plastik ins Gebüsch schießt. Ein Scheinwerfer blendet von innen.

Es knirscht im Papier, das durch die getrennte Schreibschrift nicht gewinnt, in Reihenfolge wiederaufgebauter Handgriffe, mit der Kybernetik aus Schlotlöchern den Hang in Pantoffeln herunter; da sind Roger Rabbit und Robert Wyatt, damit auch die zwei, die beim Containern Schmiere stehen, und, im Abstand, der Hofstaat auf Koffern, auf der Lauer, ins andere Ausland abzuhauen; im Frühling ist die sonst so rausgeputzte Straße umgekippt wie eine Konserve, hervorgekehrt aus Reue.

Die Hölzer unter der elektrischen Sonne erzittern noch vom Schnee, sacht zugedeckt eine Art Déco in den Hochhausfluchten, erklärbar gemacht für alle weiteren. Wenn der Vorführeffekt zu deutlich wird, erzählen wir von vorn. Ein Trick aus dem panic room, du bist tot und der Schlaf schlägt die Augen aus. Organische Arbeit, erträgliches Schweigen; zuerst werde ich den Schwank und das Geräusch, das sich daraus ergibt, noch hören können, spricht das Metronom: Tüeu tut<utut, plus proche, trii, fpp.

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Über Johann Wiede

Nicht-Schreiben heißt Lesen.
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